Charlotte par Kate Barry.
Il y a un jour où tout les mots brisent quelque chose de doux. Tout les mots, aucun sauf les miens. Et il me semble que c'est là bien cruel de punir chacune de mes pensées articulées par une vulgarité sans précédent.
Janvier est un mois mort et pourtant, il y a toute une fanfare de merde bien réelle derrière.
Alors Jeanne, étend un linge sur le sol moite, humide, du grenier; les insectes s'enfuient. Presque tous. Sauf un, qui lui grimpe sur les doigts, fins, de pianiste. Et lui vole sa virginité, tandis qu'elle se croit maîtresse de son vagin. Sur le linge, une tache rouge, et un corps mort, noir et blotti.
Je répète: janvier est un mois triste. Comme ton putain de prénom.
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